„Wir haben gehört, du hast ein Penthouse gekauft. Wir sind gekommen, um einzuziehen und Frieden zu schließen“, sagten mein Sohn und meine Schwiegertochter, nachdem sie mich sechs Monate zuvor rausgeworfen hatten. Sie erwarteten eine schwache Witwe, die wieder um Familie betteln würde. Doch als sich die Aufzugtüren öffneten und sie eintraten, erstarrten sie. Die Frau, die sie in einem billigen Motel zurückgelassen hatten, stand in einem luxuriösen Penthouse. Ich begrüßte sie gelassen … während sie keine Ahnung hatten, dass ich heimlich die Hypothek auf genau jenes Haus kontrollierte, das sie im Begriff waren zu verlieren …

„Wir haben gehört, dass Sie ein Penthouse gekauft haben. Wir sind gekommen, um einzuziehen und ein paar Dinge zu reparieren“, sagten mein Sohn Justin und seine Frau Megan, als sie vor meiner Tür standen.

Sechs Monate zuvor hatten sie mich rausgeschmissen, als wäre ich nichts. Jetzt waren sie wieder da und taten so, als wären sie wieder meine Familie.

Doch in dem Moment, als sie hereinkamen und sahen, wo ich wohnte, erstarrten sie.

Mein Name ist Diana. Ich bin 66 Jahre alt, und ich hätte nie gedacht, dass die Menschen, die ich am meisten liebte, sich so gegen mich wenden würden.

Alles änderte sich an dem Tag, als mein Mann Frank starb.

Fünfundvierzig Jahre lang war ich eine hingebungsvolle Ehefrau und Mutter. Ich kümmerte mich um alles, gab alles und erwartete nie etwas im Gegenzug. Kochen, putzen, sie in jeder Lebensphase unterstützen – das war einfach mein Wesen.

Als Frank an einem Herzinfarkt starb, fühlte sich das Haus, das wir gemeinsam gebaut hatten, plötzlich leer an. Zu still. Wie ein Ort, der seine Bedeutung verloren hatte.

Anfangs kamen Justin und Megan noch vorbei. Sie umarmten mich, sagten mir, ich wäre nicht allein, und versprachen, dass sie immer für mich da sein würden.

„Wir sind eine Familie, Mama“, sagte Justin.

Doch diese Worte hielten nicht lange.

Die Besuche wurden seltener. Die Anrufe kürzer. Schließlich meldeten sie sich gar nicht mehr. Megan wies mich ab. Justin verschwand einfach.

Ich wurde ihnen lästig. Etwas, mit dem sie sich nicht auseinandersetzen wollten.

Dann kam der Tag, an dem alles zusammenbrach.

Vor sechs Monaten tauchten sie plötzlich vor dem Haus auf, aber irgendetwas war anders an ihnen. Keine Wärme, keine Freundlichkeit. Megan wirkte distanziert und distanziert, während Justin mit kaltem Blick und Papieren in der Hand dastand.

„Mama, wir müssen reden“, sagte er.

Er sagte mir, Megan sei schwanger und sie bräuchten mehr Platz. Das Haus sei zu groß für mich allein.

Ich habe es zuerst nicht verstanden. Dann hat Megan es mir erklärt.

Sie wollten mich loswerden.

„Dieses Haus gehört auch mir“, sagte Justin. Frank hatte seinen Namen vor Jahren in die Eigentumsurkunde eintragen lassen.

Ich flehte sie an, es sich noch einmal zu überlegen. Ich erinnerte sie an alles, die Jahre, die Opfer, das Leben, das wir gemeinsam aufgebaut hatten.

Megan lachte nur.

„Hör auf, dich als Opfer darzustellen“, sagte sie. „Du warst schon immer eine Last.“

Dieser eine Satz schmerzte mehr als alles andere.

Justin gab mir eine Woche Zeit zu gehen. Eine Woche, um fünfundvierzig Jahre meines Lebens zusammenzupacken.

Sie kamen nicht zurück, als ich auszog.

Ich habe meine Schlüssel mit einer einfachen Nachricht auf dem Tisch hinterlassen: Sei glücklich.

Da ich nirgendwo anders hin konnte, landete ich in einem billigen Motel in einem heruntergekommenen Viertel von Philadelphia. Das Zimmer war klein, feucht und kaum bewohnbar. Nachts herrschte Lärm. Es fühlte sich an, als würden die Wände immer näher rücken.

Das war nun mein Leben.

Nach allem, was ich gegeben hatte, war das alles, was mir blieb.

Tagelang konnte ich kaum etwas essen. Ich lag da und starrte an die Decke, fragte mich, wo alles schiefgelaufen war. Als mein Sohn aufhörte, mein Sohn zu sein.

Ich habe versucht anzurufen. Keine Antwort.

Ich habe Nachrichten geschickt und nach dem Baby gefragt, um irgendwie in Kontakt zu bleiben.

Stunden später antwortete Megan mit nur einem Satz.

„Hör auf, uns zu belästigen. Wir wollen nichts mit dir zu tun haben.“

Ich habe diese Nachricht so oft gelesen, dass die Worte irgendwann nicht mehr real wirkten.

Hör auf, uns zu belästigen. Wir wollen nichts mit dir zu tun haben.

Eine Weile saß ich einfach nur mit meinem Handy in der Hand auf der Bettkante des Motels und lauschte dem Lärm des vorbeirauschenden Verkehrs am Fenster und dem Streit von Fremden irgendwo auf dem Flur.

Das war der Moment, in dem sich etwas in mir veränderte.

Nicht alles auf einmal. Nicht dramatisch. Ich habe das Telefon nicht weggeworfen. Ich habe nicht geschrien. Ich bin nicht zusammengebrochen.

Ich habe einfach aufgehört darauf zu warten, dass mein Sohn sich daran erinnert, dass ich seine Mutter bin.

Am nächsten Morgen rief ich Franks alten Anwalt an.

Sein Name war Howard Ellis, und er hatte sich um unsere Testamente, unsere Steuern und all die langweiligen juristischen Dinge gekümmert, die Frank für wichtiger hielt, als ich je verstanden hatte. Als seine Sekretärin mich durchstellte, wurde Howards Stimme sanfter, sobald er meine hörte.

„Diana? Ist alles in Ordnung mit dir?“

Ich wollte lügen.

Stattdessen erzählte ich ihm alles.

Die Urkunde. Die Papiere. Justin, der mich rausgeworfen hat. Megans Worte. Das Motel.

Howard sagte lange Zeit nichts.

Dann veränderte sich seine Stimme.

„Diana, ich brauche dich heute in meinem Büro.“

„Ich habe nicht viel Geld für Anwaltskosten.“

„Überlass das mir.“

Drei Stunden später saß ich ihm gegenüber in einem Ledersessel, der sich für die Frau, die ich geworden war, viel zu luxuriös anfühlte. Mein Mantel roch leicht nach Motelrauch. Meine Hände lagen fest gefaltet im Schoß.

Howard legte mir einen Ordner vor.

„Frank hatte Angst, dass genau das eines Tages passieren könnte“, sagte er.

Mir stockte der Atem.

“Wie meinst du das?”

Er öffnete den Ordner.

Jahre vor Franks Tod hatte er im Stillen Vorkehrungen getroffen, von denen ich nichts wusste. Justins Name war zwar im Grundbuch eingetragen worden, aber Frank hatte das Haus auch über einen privaten Familientrust refinanziert. Die Hypothek, die Grundschuld und die Rückzahlungsbedingungen waren an eine von Frank zu meinem Vorteil gegründete Gesellschaft gebunden.

Nach seinem Tod ging die Kontrolle über dieses Treuhandvermögen an mich über.

Nicht Justin.

Mich.

Ich starrte Howard an.

“Ich verstehe nicht.”

Howard beugte sich vor. „Ihr Sohn mag zwar auf dem Papier einen Teil des Eigentums besitzen, aber er hat keine Kontrolle über die finanzielle Struktur des Hauses. Das haben Sie. Wenn die Zahlungen ausbleiben, wenn die Bedingungen verletzt werden, wenn die Immobilie missbraucht wird, kann der Treuhänder die Schulden einfordern.“

„Was bedeutet das in einfachen Worten?“

„Das bedeutet, dass Justin und Megan in einem Haus leben, von dem sie glauben, es gehöre ihnen, während der stärkste finanzielle Anspruch darauf Ihnen zusteht.“

Ich saß da, wie gelähmt.

Frank hatte mich beschützt.

Selbst als ich noch nicht wusste, dass ich Schutz brauchte.

Zum ersten Mal seit seiner Beerdigung weinte ich ohne Scham.

Howard reichte mir Taschentücher und wartete, bis ich fertig war.

„Was möchtest du tun?“, fragte er.

Sechs Monate zuvor hätte ich gesagt, ich wolle meine Familie zurück.

Doch die Frau war in einem Motelzimmer mit abblätternder Tapete und einer kaputten Heizung zurückgelassen worden.

Die Frau hatte gebettelt.

Die Frau war verschwunden.

„Ich möchte wieder aufstehen“, sagte ich.

Howard lächelte schwach.

„Dann lasst uns beginnen.“

Das Penthouse kam später.

Zuerst zog ich in eine bescheidene Wohnung, die mir Howard besorgt hatte. Dann entdeckten wir noch etwas, das Frank hinterlassen hatte: Anlagekonten, Versicherungsgelder und eine Beteiligung an einer Gewerbeimmobilie, über die er nie gesprochen hatte, weil er immer sagte: „Diana, du machst dir schon genug Sorgen.“

Mein Frank.

Der ruhige, eigensinnige und vorsichtige Frank.

Er hatte mich mehr geliebt, als ich begriffen hatte.

Mit Howards Hilfe verkaufte ich eine meiner Immobilien und kaufte mir ein Penthouse in der Innenstadt von Philadelphia. Nicht etwa, weil ich Luxus brauchte. Ich hatte fünfundvierzig Jahre lang glücklich in einem kleinen Haus gelebt.

Ich habe es gekauft, weil ich jeden Morgen, wenn ich auf die Skyline blickte, daran erinnert wurde, dass ich keine weggeworfene alte Frau bin.

Ich war noch hier.

Ich füllte das Penthouse langsam.

Cremefarbene Vorhänge. Frische Blumen. Ein blaues Samtsofa. Gerahmte Fotos von Frank, aber nicht von Justin. Noch nicht. Vielleicht nie.

Ich trat einem Buchclub bei. Ich begann, jeden Morgen spazieren zu gehen. Ich besuchte Kochkurse, obwohl ich bereits kochen konnte. Ich kaufte Kleidung, die zu der Frau passte, die ich werden wollte, nicht zu der Frau, die meine Trauer gefangen hielt.

Und ich habe aufgehört, Justin anzurufen.

Da bemerkte er mich.

Nicht, als ich geweint habe.

Nicht, wenn ich allein war.

Nicht, als ich ihn brauchte.

Erst als er hörte, dass ich Geld hatte.

An einem regnerischen Sonntagnachmittag öffneten sich die Aufzugtüren, und da waren sie.

Justin trug einen Wollmantel, den er sich eigentlich nicht leisten konnte. Megan trug Designerstiefel, eine Hand ruhte schützend auf ihrem Babybauch. Hinter ihnen standen zwei Koffer.

Koffer.

Sie waren nicht gekommen, um sich zu entschuldigen.

Sie waren gekommen, um einzuziehen.

„Mama“, sagte Justin und zwang sich zu einem Lächeln. „Du siehst gut aus.“

Megan blickte an mir vorbei in das Penthouse, ihre Augen weiteten sich beim Anblick der Marmorböden, der riesigen Fenster, des Kronleuchters und des Ausblicks auf die Stadt, die sich unter uns wie ein glitzernder Beweis erstreckte.

„Wir haben gehört, Sie haben ein Penthouse gekauft“, sagte sie und fasste sich schnell wieder. „Wir sind gekommen, um einzuziehen und ein paar Dinge zu reparieren.“

Ich trat beiseite.

“Komm herein.”

Sie traten langsam ein.

Megan versuchte, unbeeindruckt auszusehen, scheiterte aber.

Justin blickte ins Wohnzimmer, in die Küche, zu den bodentiefen Fenstern.

„Das hast du gekauft?“, fragte er.

“Ja.”

„Mit welchem ​​Geld?“

Ich lächelte.

“Meins.”

Ein Anflug von Verärgerung huschte über sein Gesicht, doch er verbarg ihn.

„Mama, hör zu“, sagte er und stellte seinen Koffer ab. „Es war schon mal emotional. Wir haben alle getrauert. Megan war schwanger. Es gab viel Stress.“

Megan nickte schnell. „Wir wollten nie, dass du dich unerwünscht fühlst.“

Ich sah sie an.

„Du hast mir gesagt, ich sei eine Last.“

Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

„Ich habe im Eifer des Gefechts Dinge gesagt.“

„Du hast mir geschrieben, dass du nichts mehr mit mir zu tun haben willst.“

Justin seufzte, als ob ich schwierig wäre.

„Mama, müssen wir wirklich Buch führen? Wir sind doch Familie.“

Da war es.

Das Wort, das sie weggeworfen hatten, bis es wieder nützlich wurde.

Familie.

Ich ging in die Küche und schenkte mir Tee in drei Tassen ein. Meine Hände waren ruhig. Das überraschte mich am meisten. Ich hatte mir diesen Moment so oft ausgemalt, mich selbst zittern, weinen, schreien gesehen.

Aber ich fühlte mich ruhig.

Fast schon friedlich.

„Setz dich“, sagte ich.

Sie wechselten einen Blick und setzten sich dann auf das Sofa.

Megan legte die Hand auf ihren Bauch. „Das Baby braucht Stabilität. Das Haus war… schwierig.“

„Welche Art von Schwierigkeiten?“

Justin rieb sich den Nacken.

„Zahlungen. Reparaturen. Steuern. Alles ist teurer als erwartet.“

Natürlich war es das.

Ein Haus besteht nicht nur aus Wänden und Erinnerungen. Es bedeutet Rechnungen, Instandhaltung, Versicherung und Verantwortung. Fünfundvierzig Jahre lang habe ich mich um die unsichtbare Arbeit gekümmert, die dafür sorgte, dass sich das Leben in diesem Haus so einfach anfühlte.

Nun lernten sie.

„Wir dachten“, sagte Megan vorsichtig, „da dieser Ort so groß ist, könnten wir eine Weile hierbleiben. Nur bis sich die Dinge beruhigt haben.“

„Und mein Zuhause?“, fragte ich.

Justin blinzelte. „Was?“

„Das ist mein Zuhause. Sie fragen, ob Sie in mein Zuhause einziehen dürfen.“

Sein Gesicht rötete sich.

„Mama, lass es nicht so klingen.“

„Wie soll ich es klingen lassen?“

„Wir sind eure Kinder.“

„Nein“, sagte ich leise. „Du bist mein Sohn. Megan ist deine Frau. Und vor sechs Monaten habt ihr beide deutlich gemacht, dass ich in eurem Leben nicht willkommen bin.“

Megans Blick verhärtete sich. Da war sie. Die wahre Megan, die hinter der sanften Stimme hervorblitzte.

„Na und? Bestraft ihr uns jetzt?“

„Nein“, sagte ich. „Ich höre dir zu.“

Justin stand auf.

„Mama, ich habe einen Fehler gemacht. Okay? Es tut mir leid.“

Es war die erste Entschuldigung, die er mir gegenüber ausgesprochen hatte.

Und es klang wie ein Schlüssel, von dem er erwartete, dass er in ein Schloss passen würde.

Ich schaute zu ihm auf.

„Wofür entschuldigst du dich?“

Er erstarrte.

„Für alles.“

„Das ist keine Antwort.“

Sein Kiefer verkrampfte sich. „Dafür, dass ich Sie aufgefordert habe zu gehen.“

„Du hast nicht gefragt.“

„Dafür, dass du gegangen bist.“

„Du hast mich rausgeschmissen.“

Megan schnaubte verächtlich. „Das ist lächerlich. Wir sind hierhergekommen, um Frieden zu schließen, und ihr tut so, als wären wir Kriminelle.“

Ich drehte mich zu ihr um.

„Sie kamen mit Koffern hierher.“

Sie verstummte.

Dann hörte ich den Aufzuggong.

Howard trat heraus und trug eine Aktentasche aus Leder.

Justin runzelte die Stirn. „Wer ist das?“

„Mein Anwalt.“

Megan richtete sich auf.

Howard begrüßte mich höflich und legte dann eine Mappe auf den Couchtisch.

Ich sah meinen Sohn an.

„Ich habe Howard gebeten zu kommen, weil ich vermutete, dass es bei diesem Besuch nicht um Frieden ging.“

Justins Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Mama, was ist los?“

Howard öffnete den Ordner.

„Herr Carter, Frau Carter, ich vertrete Diana Carter und den Franklin Carter Family Trust.“

Megans Augen verengten sich. „Welches Vertrauen?“

„Der Treuhandfonds, der das beherrschende Hypothekeninteresse an der Immobilie hält, in der Sie derzeit wohnen.“

Justin starrte ihn an.

„Das ist unmöglich.“

Howard nahm ein Dokument heraus und schob es über den Tisch.

Justin nahm es in die Hand, überflog die erste Seite, dann die zweite.

Sein Gesicht war kreidebleich.

Megan packte seinen Arm. „Was? Was steht da?“

Justin antwortete nicht.

Das habe ich also getan.

„Da steht, dein Vater hat mich beschützt.“

Es wurde quälend still im Raum.

Howard fuhr ruhig und präzise fort: „Sie verstoßen derzeit gegen mehrere Nutzungs- und Zahlungsbedingungen. Eine formelle Mahnung wird Ihnen morgen früh zugestellt. Sie haben dreißig Tage Zeit, den Zahlungsverzug zu beheben oder das Objekt zu räumen, bevor weitere Schritte eingeleitet werden.“

Megan stand so schnell auf, dass sie beinahe ihren Tee verschüttete.

„Das geht nicht. Ich bin schwanger.“

Ich schaute auf ihren Bauch, dann auf ihr Gesicht.

“Ich weiß.”

Einen Moment lang durchfuhr mich Schmerz. Nicht Schuldgefühle. Schmerz.

Weil ich die Vorstellung von diesem Baby geliebt hatte. Ich hatte mir ausgemalt, mein Enkelkind zu wiegen, Decken zu stricken, sonntags das Abendessen zu kochen und die Art von Großmutter zu werden, zu der Kinder rennen.

Doch die Liebe zu einem ungeborenen Kind kann nicht verlangen, dass ich von dessen Eltern misshandelt werde.

Justins Stimme versagte.

„Mama, bitte.“

Dieses Wort hat mich fast gebrochen.

Bitte.

Wo war dieses Wort gewesen, als ich flehte, nicht aus meinem eigenen Haus geworfen zu werden? Wo war es gewesen, als ich aus dem Motel anrief? Wo war es gewesen, als ich nach dem Baby fragte?

„Du hast mich in einem Motel zurückgelassen“, sagte ich.

Justins Augen füllten sich mit Tränen.

„Ich wusste nicht, dass es so schlimm war.“

„Du hast nicht gefragt.“

Megan verschränkte die Arme. „Also, was wollt ihr? Wollt ihr, dass wir obdachlos werden?“

„Nein“, sagte ich. „Ich will, dass du Verantwortung übernimmst.“

Justin sank zurück auf das Sofa.

Ich nahm Howard die Mappe ab und legte ein weiteres Blatt auf den Tisch.

„Ich gebe Ihnen zwei Möglichkeiten. Erstens: Sie verlassen das Haus freiwillig innerhalb von dreißig Tagen, verkaufen Ihren Anteil unter anwaltlicher Aufsicht und nutzen das Geld, um sich eine bezahlbare Wohnung zu suchen. Zweitens: Sie klagen gegen mich, verlieren noch mehr Geld und gehen trotzdem.“

Megan blickte mich mit purem Hass an.

„Das gefällt dir.“

„Nein“, sagte ich. „Das ist der Unterschied zwischen uns.“

Justin bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen.

Zum ersten Mal sah er aus wie der kleine Junge, den ich früher bei Gewittern ins Bett gebracht hatte. Aber er war nicht mehr dieses Kind. Er war ein erwachsener Mann, der sich für Grausamkeit entschieden hatte, weil er glaubte, ich sei machtlos dagegen.

Schließlich flüsterte er: „Es tut mir leid, Mama.“

Diesmal klang es anders.

Gebrochen.

Real.

Ich ließ die Stille zwischen uns wirken.

„Ich glaube dir“, sagte ich.

Er blickte auf, Hoffnung blitzte in seinen Augen auf.

„Aber Vergebung ist kein Mietvertrag.“

Die Hoffnung schwand.

Megan schnappte sich ihren Koffer. „Komm schon, Justin. Sie ist für uns gestorben.“

Justin rührte sich nicht.

Ich betrachtete ihn aufmerksam.

Das war die letzte Prüfung.

Nicht für Megan.

Für ihn.

Nach einem langen Moment stand Justin auf. Doch er folgte seiner Frau nicht sofort. Stattdessen ging er auf mich zu.

„Ich weiß nicht, wie ich das beheben soll“, sagte er.

„Man fängt damit an, die Wahrheit zu sagen“, erwiderte ich. „Nicht um etwas zu bekommen. Nicht um einzuziehen. Nicht weil man Angst hat. Sondern weil es wahr ist.“

Sein Mund zitterte.

„Ich habe mich von ihr überzeugen lassen, dass du im Weg warst.“

Megan schnauzte: „Justin.“

Er ignorierte sie.

„Ich wollte das Haus. Ich wollte das Gefühl haben, dass Papa mir etwas Wichtiges hinterlassen hat. Und als du geweint hast, habe ich mich schuldig gefühlt, also wurde ich stattdessen wütend.“

Tränen rannen ihm über die Wangen.

„Ich war ein Feigling.“

Sechs Monate lang hatte ich von diesen Worten geträumt.

Jetzt, wo ich sie hatte, haben sie nicht alles geheilt.

Aber sie öffneten eine Tür.

Ein kleines.

„Das warst du“, sagte ich.

Er nickte.

Megan stürmte allein in den Aufzug.

Justin hob seinen Koffer auf und blieb dann stehen.

„Kann ich Sie morgen anrufen?“

Ich sah ihn an.

„Solange Sie verstehen, dass ein Anruf bei mir nicht dasselbe ist, wie das zu bekommen, was Sie wollen.“

“Ich weiß.”

„Ich hoffe es.“

Die Aufzugtüren schlossen sich hinter meinem Sohn, der seinen Koffer in der Hand hielt, während seine Ehe neben ihm in die Brüche ging.

Dreißig Tage später zog Justin aus dem Haus aus.

Megan ging zu ihren Eltern.

Das Haus wurde unter gerichtlicher Aufsicht verkauft, und ich behielt, was Frank für mich beschützt hatte. Justin bekam genug, um neu anzufangen, aber nicht genug, um so zu tun, als hätte es keine Folgen gegeben.

Monatelang rief er jeden Sonntag an.

Anfangs waren die Gespräche verkrampft. Dann ehrlich. Dann schmerzhaft. Er begann eine Therapie. Er entschuldigte sich immer wieder, nicht nur einmal, sondern viele Male, und zwar auf eine Weise, die zeigte, dass er sich endlich nicht mehr vor sich selbst versteckte.

Als meine Enkelin geboren wurde, fragte Justin mich, ob ich sie kennenlernen wolle.

Er hat nichts gefordert.

Er fragte.

Also ging ich hin.

Er nannte sie Frances.

Nach Frank.

Ich habe geweint, als ich sie im Arm hielt.

Megan und ich sind uns nie wirklich nahegekommen. Manche Wunden werden nicht zu Familiengeschichten. Manche Menschen verdienen sich ihren Platz in unserer Küche nicht zurück. Aber Justin gab nicht auf, und langsam, vorsichtig, ließ ich ihn wieder in Teile meines Lebens.

Nicht alles.

Niemals alles auf einmal.

Das Penthouse habe ich behalten.

Jeden Morgen trank ich Kaffee am Fenster und sah Philadelphia unter mir erwachen. Manchmal dachte ich an das Motel. Manchmal dachte ich an das Haus. Manchmal dachte ich an die Frau, die ich gewesen war, als ich meine Schlüssel auf den Tisch legte und „Sei glücklich“ an die Menschen schrieb, die mich obdachlos gemacht hatten.

Ich wünschte ihr Frieden.

Ich wünschte ihr viel Kraft.

Und ich wünschte, sie hätte die Frau sehen können, die sie geworden ist.

Denn die Wahrheit war einfach.

Sie kamen in mein Penthouse und erwarteten eine schwache Witwe, die nach ihrer Familie bettelte.

Stattdessen fanden sie die Frau, die Frank so sehr geliebt hatte, dass er sie beschützen wollte.

Eine Frau, die endlich gelernt hatte, sich selbst zu schützen.