Mijn zoon hief zijn glas op mijn zeventigste verjaardag en vertelde de tweeëntachtig gasten: “Mama heeft dementie. We verkopen het huis en verhuizen haar naar een verzorgingstehuis.” Terwijl het licht van de kroonluchter alle geschokte gezichten in die balzaal in Georgia op mij richtte, vergat hij één ding: het landhuis had maar één officiële eigenaar – en ik greep al naar mijn tas.
Op mijn 70e verjaardagsfeest stond mijn zoon op en kondigde aan alle gasten aan: “Mama heeft dementie. We verkopen het…