Tegen de tijd dat mijn vader de gebarsten parkeerplaats van het appartementencomplex van Dereks ouders opreed, was mijn mond kurkdroog.

De plek zag er precies zo uit als altijd aan het einde van de middag: door de zon verbleekte stucwerk, scheve leuningen, een paar dode planten in potten die niemand water had gegeven, en een rij auto’s geparkeerd onder kromme metalen zonneschermen.

Patricia’s witte SUV stond op haar gebruikelijke plek.

Dereks vrachtwagen stond twee parkeerplaatsen verderop geparkeerd.

Mijn auto stond er ook.

Die is van mij, ook al suggereert de titel iets anders.

Ik kende die blauwe sedan vanuit elke hoek.

Ik had twee jaar lang de betalingen van mijn salaris afgeschreven, terwijl Derek steeds van het ene plan naar het andere sprong en Patricia iedereen er steeds aan herinnerde hoe gul ze wel niet was door ons te laten blijven.

De auto stond geparkeerd vlakbij het gebouw, op een plek die eigenlijk van mij had moeten zijn.

Toen ik het daar zag liggen, voelde ik een knoop in mijn maag.

Papa zette de motor af en keek me aan.

“Kun je lopen?”

Ik knikte automatisch.

Hij wierp een blik op mijn enkel en trok een wenkbrauw op.

‘Kun je ver genoeg lopen om naar binnen te gaan en je spullen te pakken?’ vroeg hij.

Die vraag deed me verstijven.

Haal mijn spullen.

Vraag niet om de sleutels.

Niet om de zaken glad te strijken.

Niet om aan Patricia’s tafel te gaan zitten en hun gevoelens te bespreken terwijl zij de slachtofferrol speelde en Derek naar de grond staarde.

Haal mijn spullen.

Ik keek hem aan.

“Mijn spullen?”

Mijn vader hield mijn blik vast.

“Jij en Evan blijven vanavond niet hier slapen.”

De woorden kwamen zo hard aan dat ik even niet meer helder kon nadenken.

Ik had me al eerder voorgesteld om te vertrekken, meestal in stille, schuldige flitsen terwijl ik Evan in slaap wiegde op het matras op de vloer van Dereks oude slaapkamer.

Maar de verbeelding was makkelijk zolang ze vaag bleef.

Op het moment dat iemand het hardop uitsprak, werd vertrekken een feit.

Echt betekende eng.

Real betekende geld.

Realistisch betekende toegeven hoe erg de situatie was geworden.

Papa moet de paniek op mijn gezicht hebben gezien, want hij verlaagde zijn stem.

“Je hoeft de komende vijf jaar niet nu al te bepalen,” zei hij.

“Je hoeft alleen vanavond nog te beslissen.”

Mijn keel snoerde zich samen.

Op de achterbank liet Evan zachtjes een klacht horen, en dat kleine geluidje maakte de keuze duidelijker dan wat dan ook.

Ik opende de deur voorzichtig en stapte naar beneden.

De pijn in mijn enkel was direct en hevig, maar ik droeg deze keer geen boodschappen en een baby.

Papa kwam om de hoek, tilde Evan uit zijn stoel en zette hem tegen zijn schouder alsof hij dat elke dag van zijn leven deed.

Vervolgens knikte hij in de richting van de trap.

We klommen omhoog.

De deur van het appartement was niet op slot.

Dat gaf me het gevoel dat Patricia thuis was, en ook dat ze zich veilig voelde.

Mensen laten deuren alleen openstaan als ze denken dat er niemand komt om ze aan te spreken.

Vader klopte in ieder geval één keer aan, vastberaden genoeg om zijn aanwezigheid kenbaar te maken.

Patricia opende de deur met een keukendoek in haar hand en een geïrriteerde uitdrukking verscheen al op haar gezicht.

Ze was een van die vrouwen die er perfect verzorgd uit kon zien, terwijl je je al slordig voelde als je alleen maar in haar buurt stond.

Haar blonde haar zat perfect in model, haar lippenstift was onberispelijk en haar uitdrukking was door gewoonte verscherpt.

De irritatie verdween toen ze mijn vader zag, en iets kouders nam de plaats ervan in.

“Kan

Pagina 1 van 8

Pagina’s: 1 2 3 4 5 6 7 8