Mijn man lachte me uit en zei dat ik nooit zou winnen – totdat ik hem vroeg mijn vader te bellen.

De eerste kramp voelde niet als een kramp. Het voelde alsof er iets scheurde.

Elena Hayes greep de rand van het aanrecht vast toen de hitte van de open oven over haar gezicht stroomde. De kalkoen stond nog te braden, de sperziebonen brandden aan en haar schoonmoeder praatte nog steeds alsof het haar allemaal niets kon schelen.

“Sta rechtop,” snauwde Diane Hayes vanuit de deuropening. “Na het eten rondhangen is lui. Een goede bloedsomloop is goed voor de baby.”

Elena was zeven maanden zwanger, duizelig en trilde al van het feit dat ze zes uur lang alleen het kerstdiner voor twaalf personen had gekookt. Haar onderrug bonkte. Haar enkels waren opgezwollen. Ze had een keer gevraagd of ze vijf minuten mocht zitten.

Diane had met haar ogen gerold.

Nu kwam er weer een pijnscheut, scherper dan de eerste. Elena reikte naar de stoel naast de ontbijttafel.

‘Doe niet zo dramatisch,’ zei Diane.

‘Ik moet even gaan zitten,’ fluisterde Elena.

Diane stapte naar voren en duwde haar met zoveel kracht tegen haar schouder dat ze zijwaarts tegen het aanrecht viel. Elena knalde tegen het graniet. Een felle pijnscheut schoot door haar buik, zo hevig dat ze geen adem meer kon halen. Toen keek ze naar beneden en zag bloed op de witte tegels.

Even was het muisstil in de hele kamer.

Elena tastte met trillende vingers naar haar telefoon op het aanrecht. Voordat ze hem kon ontgrendelen, griste haar man hem weg.

Grants gezichtsuitdrukking veranderde niet. Zelfs niet toen hij het bloed zag.

‘Je belt niemand,’ zei hij koud.

‘Ik bel 112.’

Hij lachte een beetje hard. ‘Ik ben advocaat, Elena. Je wint deze zaak nooit.’

Ze keek hem recht aan, vechtend om overeind te blijven.

‘Bel dan mijn vader.’

Grant grijnsde. Diane sloeg haar armen over elkaar, duidelijk verwachtend dat Elena als eerste zou bezwijken.

“Graag,” zei Grant. “Eens kijken welke waardeloze vader zich ineens wel om haar bekommert met Kerstmis.”

Hij toetste het nummer in dat ze opnoemde, zette de telefoon op luidspreker en hield hem voor de grap tussen hen in.

Het ging één keer over.

Twee keer.

Toen nam een ​​kalme, oudere man op.

“U spreekt met opperrechter Marcus Bell.” Een stilte. “Waarom belt mijn dochter me terwijl ze huilt?”

Grants gezicht werd wit.

En voordat iemand in de keuken kon reageren, klonk de stem aan de andere kant van de lijn ijzerhard.

“Raak haar niet meer aan. De politie en een ambulance zijn al onderweg.”