Sie hat mein Haus in Besitz genommen, während ich in Hawaii war. Sie hat nie überprüft, wessen Name im Grundbuch stand.

Die Sicherheitswarnung kam, als die Sonne über Honolulu unterging, und innerhalb einer Sekunde war mein Urlaub für immer vorbei.

Ich saß auf meinem Hotelbalkon, neben meiner Hand schwitzte ein Eistee, und ich beobachtete, wie sich der Pazifik in flüssiges Gold verwandelte, als mein Handy vibrierte.

Bewegung erkannt. Eingangsflur.

Zuerst lächelte ich. Ich dachte, es wäre meine Katzensitterin. Vielleicht ein Paket. Vielleicht hatte der Wind die Verandadekorationen wieder einmal umgestoßen.

Dann öffnete ich das Kamerabild.

Und sah meine Schwiegertochter in meinem Haus stehen.

Rachel.

Nicht allein.

Ihre Mutter, Linda, stand mit einem Karton in der Hand in meinem Eingangsbereich. Ihr Vater, Harold, stand mit einem Maßband an der Wand neben dem Treppenaufgang. Ein Umzugshelfer in einem grauen Hemd stand mit einem Klemmbrett daneben und wartete auf Anweisungen.

Sie waren nicht zu Besuch. Sie zogen ein.

Ich saß ganz still da, die Meeresbrise streichelte mein Gesicht, mein Herz war seltsam ruhig geworden.

Linda blickte die Treppe hinauf und sagte: „Also gehört uns das ganze Obergeschoss, richtig?“

Rachel lachte.

„Oh ja. Sobald alles drin ist, wird Mary keine Szene machen. Sie ist alt. Sie wird es einfach hinnehmen. “

Die Worte drangen wie kaltes Wasser in mich ein.

Nicht geschrien. Nicht dramatisch. Einfach nur gewöhnlich. Als würde sie über Vorhänge sprechen.

Rachel drehte sich zu dem Umzugshelfer um und zeigte den Flur entlang.

„Meine Eltern nehmen das Hauptschlafzimmer. Mary kann im kleineren Gästezimmer unten wohnen. Sie braucht nicht mehr so ​​viel Platz.“

Mein Hauptschlafzimmer.

Das Zimmer, in dem mein Mann Daniel mir sechsunddreißig Jahre lang jeden Morgen einen Kuss auf die Stirn gegeben hatte. Das Zimmer, in dem ich seine Hand gehalten hatte, während der Krebs ihn immer schwächer werden ließ, bis sein letztes Flüstern war: „Halte das Haus am Leben, Mare.“

Ich umklammerte mein Handy so fest, dass mir die Knöchel schmerzten.

Harold klopfte an die Wand neben meinem Bücherregal.

„Wir können unseren Schrank hier aufstellen.“

Mein Bücherregal. Meine Romane. Die alte Marine-Geschichtssammlung meines Mannes. Der geschnitzte Holzvogel, den mein Enkel mir im Kindergarten gemacht hat.

Rachel nickte, als ob sie ihre Zustimmung erteilte. „Das kann alles gespendet werden.“

Gespendet.

Mein Leben war offenbar zu einem Chaos geworden.

Ich hätte schreien sollen. Ich hätte sofort die Polizei rufen sollen.

Aber ich tat es nicht.

Denn während ich sie durch mein Haus gehen sah, erblühte etwas Schreckliches und zugleich Deutliches in mir.

Das kam nicht überraschend. Das war geplant.

Alle kleinen Kommentare kamen auf einmal zurück.

„Mary, ist dieses Haus nicht etwas zu groß für eine Person?“

„Mary, du solltest nachts nicht mehr Auto fahren.“

„Mary, was passiert, wenn du fällst und dich niemand findet?“

Ich hatte Rachels Besorgnis mit Freundlichkeit verwechselt.

Das war keine Freundlichkeit.

Es war eine Probe.

Ich beendete den Feed, öffnete meine Airline-App und buchte den nächsten Nachtflug nach Seattle. Das Ticket war absurd teuer.

Das war mir egal.

Dann packte ich mit Händen, die nicht zitterten.

Als ich meinen Koffer zugezippt hatte, war der Sonnenuntergang vorbei. Der Balkon war dunkel. Mein Eistee war wässrig und warm geworden.

Doch in mir hatte sich etwas geschärft.

Jahrelang war ich nachgiebig gewesen, weil ich dachte, Nachgiebigkeit sei Liebe. Ich hatte meinem Sohn Evan und Rachel immer geholfen, wenn sie mich darum baten. Anzahlung für die Hochzeit. Autoreparaturen. Kinderbetreuung. Miete. Kreditkartenabrechnungen. Lebensmittel.

Jeder Notfall kam in Rachels sanfter Stimme an.

„Mary, ich frage nur ungern…“

„Mary, du bist die Einzige, an die wir uns wenden können…“

„Mary, Familie hilft Familie.“

Auf dem Heimflug, während um mich herum Fremde unter dünnen Decken schliefen, öffnete ich meine Banking-App und begann, die Zahlen auf einer Serviette einzugeben.

54.128 US-Dollar.

Mehr als ein Jahr meines Renteneinkommens.

Und nun wollten sie auch das Haus.

Ich blickte aus dem Flugzeugfenster in den schwarzen Himmel und sah mein Spiegelbild im Glas. Zweiundsiebzig Jahre alt. Silbernes Haar. Müde Augen. Eine Witwe, die viel zu lange versucht hatte, Frieden mit Menschen zu wahren, die Frieden nie geschätzt hatten.

Sie dachten, ich hasse Konflikte.

Sie sollten bald erfahren, dass ich nur sinnlose Konflikte hasste.

Dieser Gedanke hatte recht.

Ich landete kurz nach Sonnenaufgang. Ich rief Evan nicht an. Ich warnte Rachel nicht. Ich nahm ein Taxi direkt nach Hause, den Koffer neben mir, die Handtasche auf dem Schoß, das Handy in der Hand.

Der Umzugswagen stand in meiner Einfahrt.

Meine Einfahrt.

Zwei Männer luden eine Kommode aus, die ich nicht kannte.

Einer von ihnen blickte mich unsicher an, als ich aus dem Auto stieg.

„Gnädige Frau?“

„Ich wohne hier“, sagte ich.

Das war alles.

Ich ging den Weg entlang, den Daniel vor zwanzig Jahren Stein für Stein angelegt hatte, und öffnete meine Haustür mit meinem eigenen Schlüssel.

Drinnen drang Rachels Stimme aus dem Flur herüber.

„Beeil dich einfach. Wenn sie sieht, dass es getan ist, wird sie es nicht wagen, es rückgängig zu machen.“

Ich betrat das Foyer.

Einen wunderschönen Moment lang rührte sich niemand.

Rachel drehte sich als Erste um. Ihr Gesicht verlor so schnell die Farbe, dass ich fast Mitleid mit ihr hatte.

Fast.

Linda stand mit einem Karton meines Geschirrs in der Hand neben der Treppe. Harold erstarrte neben dem Bücherregal, ein Maßband hing an seiner Hand.

Der Umzugshelfer blickte von ihnen zu mir und senkte sofort sein Klemmbrett.

Rachel zwang sich zu einem Lächeln.

„Mary“, sagte sie. „Du bist früh zurück.“

Ich schloss die Tür hinter mir.

„Ja“, sagte ich. „Das scheint das Problem zu sein.“

Ihr Lächeln zitterte. „Wir wollten doch nur helfen. Evan dachte …“

„Benutzt nicht den Namen meines Sohnes, als ob Diebstahl dadurch zu einer Wohltat würde.“

Die Stille kehrte abrupt ein.

Linda öffnete den Mund. „Nun, Mary, lass uns nicht so ein Drama daraus machen.“

Ich blickte auf die Schachtel in ihren Armen.

„Das ist mein Hochzeitsgeschirr.“

Sie blickte nach unten, als sei sie überrascht, sie dort zu finden.

Harold räusperte sich. „Uns wurde gesagt, das sei so arrangiert.“

„Dann wurdest du belogen.“

Der Umzugshelfer machte einen schnellen Schritt zurück.

„Gnädige Frau“, sagte er, „ich bitte um Entschuldigung. Wir wurden für einen Wohnungsumzug engagiert. Wir hatten keine Ahnung, dass es einen Streit gab.“

Rachel schnauzte: „Es gibt keinen Streit. Sie ist verwirrt.“

Da war es.

Das Wort, das sie sich aufgehoben hatte.

Verwirrt.

Alt.

Unzuverlässig.

Leicht abzutun.

Ich zog langsam mein Handy aus meiner Handtasche und hielt es hoch. Auf dem Bildschirm waren die Aufnahmen der Überwachungskamera aus Hawaii zu sehen. Rachels Stimme ertönte im Raum.

„Sie ist alt. Sie wird es einfach akzeptieren.“

Linda wurde blass.

Harold starrte auf den Boden.

Rachels Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Du hast uns ausspioniert?“

„In meinem eigenen Haus?“, fragte ich. „Ja, Rachel. Ich habe das schreckliche Verbrechen begangen, zuzusehen, wer in mein Haus eingebrochen ist.“

Der Umzugshelfer nahm seine Mütze ab.

„Ich beende den Auftrag jetzt sofort“, sagte er. „Es kommt nichts mehr rein.“

„Auch sonst bleibt nichts“, sagte ich.

Rachels Augen blitzten auf. „Du kannst meine Eltern nicht einfach rauswerfen.“

Ich lächelte, obwohl ich in keiner Weise amüsiert wirkte.

„Schau mir zu.“

Mein Telefon klingelte.

Evan.

Rachel sah seinen Namen auf dem Bildschirm und wirkte erleichtert.

Ich habe über den Lautsprecher geantwortet.

„Mama“, sagte Evan schnell, „bevor du dich aufregst, Rachel hat mir gesagt, dass es ein Missverständnis gab.“

Ich sah seine Frau direkt an.

„Nein, Evan“, sagte ich. „Zum ersten Mal seit Jahren gibt es überhaupt kein Missverständnis.“

Eine Pause.

Dann wurde seine Stimme sanfter. „Mama, hör zu. Rachels Eltern haben ihre Eigentumswohnung verkauft. Sie hatten keine Bleibe mehr. Wir wollten es dir erklären, wenn du zurückkommst.“

„Du wolltest es erklären, nachdem sie mein Schlafzimmer besetzt hatten.“

„So war es nicht.“

Ich habe mir das Videomaterial erneut angesehen.

Rachels Stimme erfüllte den Raum.

„Mary kann im kleineren Gästezimmer unten übernachten. Sie braucht nicht mehr so ​​viel Platz.“

Evan sagte nichts.

Dieses Schweigen schmerzte mehr als jede Ausrede.

Denn darin hörte ich die Wahrheit.

Das wusste er bereits.

Mein eigener Sohn hatte es gewusst.

„Evan“, sagte ich vorsichtig, „hast du Rachel einen Schlüssel gegeben?“

Wieder Stille.

“Mama…”

Mir schnürte es die Kehle zu. „Antworte mir.“

„Ja“, flüsterte er.

Etwas in mir hat einen Riss bekommen, aber es ist nicht zerbrochen.

Ich hatte im Laufe der Jahre schon genug Bruchstücke gehabt, um den Klang zu kennen. Diesmal war es anders.

Dies war die Veröffentlichung.

Ich griff in meine Handtasche und zog eine Mappe heraus. Rachel starrte sie an, als könnte sie sie beißen.

„Was ist das?“, fragte sie.

„Deshalb bin ich nach Hause gekommen, bevor ich die Polizei gerufen habe.“

Ich habe es geöffnet.

„Überweisungen. Quittungen. SMS. Jede sogenannte Notfallmaßnahme habe ich bezahlt. 54.128 Dollar. Und das hier –“

Ich habe ein notariell beglaubigtes Dokument hervorgeholt.

„—ist der Widerruf der Familienbesuchsberechtigung, die mein Anwalt nach Sichtung des Videomaterials erstellt hat. Ab heute Morgen hat keiner von Ihnen mehr die Erlaubnis, dieses Grundstück zu betreten.“

Rachel lachte scharf auf. „Das geht so nicht.“

„Ich kann. Ich habe es getan.“

Evans Stimme klang angespannt durch den Hörer. „Mama, bitte lass das nicht legal werden.“

„Das Recht ist genau das, was die Leute von einem verlangen, wenn sie wissen, dass sie im Unrecht sind.“

Rachel trat näher, ihre Augen waren nun feucht. Nicht traurig. Wütend.

„Willst du das wirklich deiner eigenen Familie antun?“

Ich blickte mich in meinem Eingangsbereich um. Auf die Umzugskartons. Auf mein Geschirr. Auf Harolds Maßband. Auf Linda, die auf meiner Treppe stand, als hätte sie bereits entschieden, welche Familienfotos sie entfernen wollte.

„Nein“, sagte ich. „Du hast das getan. Ich werde nur Zeuge.“

Dann öffnete sich die Haustür hinter mir.

Eine Frau in einem anthrazitfarbenen Blazer betrat das Gebäude, gefolgt von einem uniformierten Beamten.

Rachels Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Wer ist das?“

„Mein Anwalt“, sagte ich. „Und Officer Grant.“

Rachel taumelte zurück. „Du hast die Polizei gerufen?“

„Vom Flughafen.“

Der Beamte blickte sich im Raum um. „Madam, sind Sie die Eigentümerin des Grundstücks?“

“Ich bin.”

Rachel verschränkte die Arme. „Das könnte tatsächlich kompliziert werden.“

Meine Anwältin Denise lächelte schwach.

Dieses Lächeln verunsicherte Rachel mehr als der Polizist.

„Kompliziert?“, fragte Denise.

Rachel hob das Kinn. „Evan sagte mir, das Haus würde irgendwann uns gehören. Mary hat es versprochen.“

Mein Mund war ganz trocken.

„Ich habe so etwas nicht versprochen.“

Rachels Blick wanderte zu Evans Stimme am Telefon.

„Evan“, sagte ich, „was hast du ihr gesagt?“

Er atmete zitternd aus. „Mama, Papa meinte, das Haus solle in der Familie bleiben.“

Mein Herz blieb stehen.

Der Name meines verstorbenen Mannes durfte in diesem Moment nicht in Evans Mund kommen.

„Daniel meinte, ich solle das Haus am Leben erhalten“, flüsterte ich. „Es nicht aufgeben, solange ich noch atme.“

Denise trat vor und öffnete einen weiteren Ordner.

„Da nun alle hier sind, gibt es etwas, das ihr wissen solltet.“

Ich wandte mich ihr zu.

Ich hatte mit einer Anzeige wegen Hausfriedensbruchs gerechnet. Vielleicht mit polizeilichen Unterlagen.

Nicht das.

Denise sah mich sanft an.

„Mary, Ihr Mann hat den Vermögenstreuhandvertrag sechs Monate vor seinem Tod geändert. Sie trauerten, und er bat mich, Sie nicht zu belasten, es sei denn, es wäre notwendig.“

Der Raum verschwamm.

“Worüber redest du?”

Sie übergab mir eine Kopie eines Dokuments mit Daniels Unterschrift.

Seine unverkennbare Handschrift. Fest. Schräg. Vertraut genug, um weh zu tun.

Denise fuhr fort: „Daniel befürchtete, Evan könnte dich eines Tages unter Druck setzen. Schon damals hatte er Muster erkannt. Deshalb hat er eine Schutzklausel eingefügt.“

Rachel flüsterte: „Welche Klausel?“

Denise sah sie an.

„Sollte ein Begünstigter versuchen, Mary aus dem Haus zu drängen, das Haus ohne ihre schriftliche Zustimmung zu bewohnen oder ihr Alter oder ihren Gesundheitszustand zu nutzen, um ihre Unabhängigkeit in Frage zu stellen, wird dieser Begünstigte dauerhaft aus dem Trust ausgeschlossen.“

Evans Stimme dröhnte aus dem Telefon.

“Was?”

Rachel starrte Denise an.

Linda setzte sich auf eine Kiste.

Harold fluchte leise vor sich hin.

Denises Stimme blieb ruhig.

„Evan war nach Mary der Hauptbegünstigte. Aufgrund einer dokumentierten unbefugten Nutzung und seiner zugegebenen Beteiligung an der Gewährung des Zugangs ist er seit heute Morgen disqualifiziert.“

Meine Knie gaben fast nach.

„Disqualifiziert?“, wiederholte ich.

Denise nickte.

„Das Haus geht nicht mehr an Evan über.“

Rachels Gesicht verzog sich. „Wer bekommt es dann?“

Denise blätterte um.

Mary, im Falle deines Ablebens soll das Eigentum an den Daniel Whitaker Community Housing Fund übergehen, um sichere Unterkünfte für Witwen und Senioren bereitzustellen, die von familiärer Ausbeutung bedroht sind.

Die Worte trafen mich so hart, dass ich mich am Treppengeländer festhalten musste.

Daniel.

Mein ruhiger, sanfter Daniel.

Er hatte gesehen, was ich nicht sehen wollte.

Er hatte mich sogar über den Tod hinaus beschützt.

Evans Stimme klang kaum noch menschlich.

„Mama, bitte. Das wusste ich nicht. Rachel meinte, es wäre sinnvoll. Sie sagte, du bräuchtest Hilfe. Ich dachte –“

„Du dachtest wohl, mein Leben wäre etwas, das du umgestalten könntest, während ich weg war.“

„Nein. Ich dachte… ich dachte, es würde uns allen besser gehen.“

Da war es.

Nicht direkt Bosheit.

Schlechter.

Bequemlichkeit.

Rachel stürzte sich plötzlich auf mich, nicht körperlich, sondern mit Worten, die so scharf waren wie Glassplitter.

„Das ist Wahnsinn. Du stellst eine Wohltätigkeitsorganisation über deinen eigenen Sohn?“

Ich habe sie angesehen. Wirklich angesehen.

Bei der Frau, die mich an meinem Tisch angelächelt, mein Geld angenommen, mir an Feiertagen einen Kuss auf die Wange gegeben und geplant hatte, ihre Eltern noch vor meiner Landung in mein Schlafzimmer einziehen zu lassen.

„Nein“, sagte ich leise. „Mein Mann hat den Schutz dem Profit vor der Gier vorgezogen.“

Polizeibeamter Grant trat vor.

„Alle, die keine Genehmigung haben, sich hier aufzuhalten, müssen jetzt gehen.“

Rachel riss den Mund auf. „Ihr macht uns obdachlos?“

Ich schaute an ihr vorbei zu den Kisten.

„Nein. Sie haben eine Eigentumswohnung verkauft und versucht, Ihr Problem mit meinem Haus zu lösen. Das war Ihre Entscheidung.“

Linda begann zu weinen, aber selbst ihre Tränen klangen beleidigt.

Harold legte das Maßband auf den nächstbesten Karton, als hätte er sich daran verbrannt.

Die Umzugshelfer trugen alles wieder hinaus. Kiste für Kiste. Geschirr für Geschirr. Jeder gestohlene Zentimeter meines Zuhauses kehrte an seinen Platz zurück.

Rachel stand zuletzt auf der Veranda und zitterte vor Wut.

Evan war noch immer über Lautsprecher am Betteln.

„Mama, bitte unterbrich mich nicht.“

Ich hob das Telefon ans Ohr.

„Ich breche den Kontakt zu dir nicht ab“, sagte ich. „Ich lasse dich dort stehen, wo deine Entscheidungen dich hingeführt haben.“

Sein Atem stockte.

„Ich bin dein Sohn.“

„Ja“, flüsterte ich. „Und ich habe dich so sehr geliebt, dass ich vergessen habe, mich selbst zu lieben.“

Dann habe ich aufgelegt.

Rachel funkelte mich von der Veranda aus wütend an.

„Das wirst du bereuen, wenn du allein bist.“

Zum ersten Mal an diesem Tag lachte ich.

Nicht laut. Nicht verbittert.

Frei.

„Ich war allein, als ich deine Rechnungen bezahlt habe. Ich war allein, als mein Dach undicht war. Ich war allein, als ich dich um Hilfe beim Möbelrücken gebeten habe und du mir geschrieben hast, vielleicht nächsten Monat. Ich war schon lange vor heute allein, Rachel.“

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich daraufhin.

Weil sie wusste, dass ich Recht hatte.

Der Polizist begleitete sie zu ihren Autos. Der Umzugswagen fuhr weg. Meine Einfahrt war leer.

Am Nachmittag war es in meinem Haus wieder ruhig.

Vielleicht zu ruhig.

Ich ging die Treppe hinauf in mein Schlafzimmer. Noch war nichts bewegt worden, aber am Fußende meines Bettes stand ein mit leerem Klebeband beschrifteter Karton.

Ich habe es geöffnet.

Darin befanden sich Lindas Bettlaken, ein gerahmtes Foto und ein kleiner Keramikengel.

Darunter befand sich ein Umschlag.

Mein Name stand darauf.

Maria.

Die Handschrift war nicht Rachels.

Es gehörte Evan.

Meine Hände zitterten, als ich es öffnete.

Mama,
es tut mir leid. Rachel meinte, es wäre einfacher, wenn wir es täten, während du weg bist. Ich weiß, es ist falsch, aber ich weiß nicht, wie ich damit aufhören soll. Ich habe Schulden. Mehr, als Rachel ahnt. Sie sagte, wenn wir das Haus in ihren Besitz bekämen, könnten wir es beleihen und alles reparieren. Ich hasse mich dafür. Bitte verzeih mir irgendwann.

Ich sank aufs Bett.

Die überraschende Wendung war nicht, dass Rachel mich verraten hatte.

Die Wendung war, dass mein Sohn ertrunken war und anstatt nach mir zu greifen, versucht hatte, mich unter Wasser zu ziehen.

Drei Tage lang habe ich ihn nicht angerufen.

Am vierten Tag rief ich Denise an.

„Ich möchte, dass das Vertrauen bestehen bleibt“, sagte ich.

„Das wird es.“

„Aber ich möchte noch etwas hinzufügen.“

Sechs Monate später eröffnete der Daniel Whitaker Community Housing Fund seine erste Wohnanlage.

Ein kleines blaues Haus mit weißen Zierelementen und einem Vorgarten.

Für Witwen. Für Senioren. Für Menschen, deren Familien Freundlichkeit mit Schwäche verwechselt hatten.

Und Evan?

Ich habe ihm das Haus nicht gegeben.

Ich gab ihm etwas Härteres.

Eine Wahl.

Entzugstherapie für Spielsucht, finanzielle Vormundschaft und ein Jahr gemeinnützige Arbeit bei der Sanierung von Immobilien des Wohnungsbaufonds. Keine Erbschaft. Keine Abkürzungen. Kein Zugriff auf meine Konten.

Einfach nur Verantwortlichkeit.

Er hat zugestimmt.

Rachel tat es nicht.

Sie reichte noch vor dem Winter die Scheidung ein.

Als ich sie das letzte Mal sah, stand sie mir im Gerichtssaal gegenüber, trug immer noch diesen cremefarbenen Pullover und tat immer noch so, als sei sie missverstanden worden.

Der Richter ließ sich nicht beeindrucken.

Ich auch nicht.

Als ich an diesem Tag nach Hause kam, saß ich in meinem Wohnzimmer neben Daniels Bücherregal und beobachtete, wie das Sonnenlicht über den Boden fiel.

Zum ersten Mal seit Jahren wirkte das Haus nicht mehr zu groß.

Es fühlte sich voll an.

Voller Erinnerungen.

Voller Wahrheit.

Erfüllt von der Frau, die ich fast vergessen hatte.

Und auf dem Kaminsims, neben Daniels Foto, platzierte ich ein kleines Schild von der Eröffnungsfeier des Wohnungsbaufonds.

Es hieß:

Freundlichkeit ist keine Zustimmung. Schweigen ist keine Kapitulation. Alter ist keine Schwäche.

Ich lächelte beim Anblick von Daniels Bild.

„Du hattest Recht“, flüsterte ich.

Dann vibrierte mein Handy.

Bewegung erkannt. Eingangsflur.

Mir stockte der Atem.

Ich öffnete die Kamera.

Diesmal stand Evan in Arbeitsstiefeln auf der Veranda, hielt einen Werkzeugkasten in der Hand, seine Augen waren rot, aber klar.

Er blickte in die Kamera und sagte: „Mama, ich bin hier, um den Stiefvater zu reparieren, den Papa immer gehasst hat.“

Ich starrte lange auf den Bildschirm.

Dann öffnete ich die Tür.

Nicht etwa, weil ich vergessen hätte, was er getan hatte.

Nicht etwa, weil das Vertrauen auf wundersame Weise zurückgekehrt wäre.

Denn die schockierendste Rache bestand nie darin, ihnen das Haus wegzunehmen.

Es ging darum, die Situation lange genug aufrechtzuerhalten, damit die Wahrheit darüber entscheiden konnte, wer wieder hineingelassen wurde.