Toen ik op een koude oktoberavond thuiskwam, zat er een zwart cijferslot op de deur van mijn voorraadkast. Mijn schoondochter stond daar in een legging en een zachte crèmekleurige trui, nippend aan pepermintthee uit mijn blauwgerande mok alsof er niets aan de hand was. Ze glimlachte, kantelde haar hoofd en noemde het ‘een gedeelde ruimte’.
Ik zei niets. De volgende ochtend, bij zonsopgang , had ik het slot in mijn hand , lagen de schroeven…