Op de gala-bruiloft van mijn zus in Boston greep mijn vader de microfoon om me te bespotten, terwijl hij een dienblad met bloedrode wijn over mijn op maat gemaakte zijden jurk leeggooide. “Je bent een zielige, leugenachtige oude vrijster,” sneerde mijn moeder, terwijl 300 gasten lachten. Ik huilde of schreeuwde niet. Ik veegde rustig mijn gezicht af en pleegde één telefoontje. Twintig minuten later gingen de grote deuren open. Toen ze zagen wie er binnenkwam, viel mijn familie op de knieën.
Als je opgroeit als de aangewezen mislukkeling in een welgestelde Bostonse brahmaanse familie, leer je al heel vroeg hoe je…